Antología del Viento “HERENCIA DE AGUA”

EISE OSMANHERIDA DE TIEMPO Con un sueño por bastón recorro el mundo, mientras sangro por la herida del tiempo..Es la herida del tiemposangre del sol donde se va la vidala pausa de la noche la apaciguala luna ignora con su luz de ausenciala tristeza de la hora fugitiva.La primavera crece en nuestra muertela luz derrama un carnaval floridovestido con la máscara del tiempoel espacio acecha nuestra huida.Todo vuelve a lo mismo en otro caucedonde anidó la luz en otra heridapara sangrar de nuevo en primaverala savia del amor y de la vida.FICCIÓN Ya eres ficción y sobre ti se erigirá otro Borges.Vienes camino del viejo Maldonadode un rosado revés como la suerteuna esquina de ayer, olor a muertellenó de luz la sombra de un pasado.Tu destino fué un ignoto laberintooscuridad interna elaboradaun camino de cábala y espadade coraje más fuerte que el instintoLa vereda de enfrente fue tu sinode un barrio, de un arroyo y de un mitonacido en el Palermo de Evaristo.Un cuchillo sin hoja te esperabala ausencia de tu vida, el infinitodonde navega sin espejo tu mirada.A LA MUERTE DE CARLOS MASTRONARDITransitará el lejano sendero de sus sueñosdel espacio sin tiempo, negación de su yodel "aire encariñado" nos dejará el reprochedesierto del silencio, espejo de su voz.La inefable respuesta al porqué de la rosase escapó de sus labios sin encontrar razóny hundiéndose en los versos navegó la distanciaque separa los sueños que la vida negó.Fue una tarde furtiva cansancio de su sombrala barca lo esperaba para llevar su vozel cielo fue testigo del llanto de la tardela esperanza del trigo acompañó su adiós.Las verjas suburbanas esperaron en vanolas glicinas del tiempo derramaron su amory el poeta callado se fue como la tardeen la noche sombría se hundió su desazón.AQUEL OTOÑOAquel otoño Paraná teníasla quietud de los pájaros cautivoslas calles con desiertas cabelleraspedían compasión para el olvido.Aquel otoño Paraná perdíaslas hojas desvalidas de mis sueñosen la llovizna gris de los recuerdosescondidas en el zaguán de algún invierno.Aquel otoño Paraná tu erasla infancia azul, el cuarto del abuelola mojada calleja de otros tiemposperdida en aquel barrio que no vuelve.Aquel otoño Paraná tu erasla novia ausente, la canción de cunala barra de muchachos que se fuerony el circular destino que me espera.SOLEDADAlguien dirá lo místico del cieloCon sus sombras de estrellas esparcidashablará de galaxias ignoradaspor el tiempo finito de la vida.Yo cantaré la soledad del hombredespojo de mareas repetidas"Cementerio marino" de los días.Yo hablaré de una niñez encanecidadonde habitó un Sansón que amó a Dalilay se ahogó con el templo sepultadopor la terca rutina sin poesía.Alguien encontrará la imagen de la lunay su rielar de Diosa perseguidapor misteriosos ríos reflejadosen el dorso nocturno de sus días.Yo elegiré la cruz de solitariocon su esponja de vino trasnochadapara alzar la copa de los sueñosperdida en su naufragio desolada.ENTRE EL DÍA Y LA NOCHE para ElsaEntre el día y la nocheun apagón de solesy de cielo,que dicen de mi serque nace y muereen un solo momentodel lucero.Entre el día y la nochetanto anhelo,que apaga con sus solesmis desvelos,que enciende con sus sombrasmis deseos.Entre el día y la nochecal y risa,entre el cielo y la nochebeso y llanto.Disfrazado finalque lleva un cielo,una luz de mujerque se derramapara escapar por su pielal desconsuelo.AFORISMOS1-Ser oriental es vivir un mundo dentro de otro mundo;ser occidental es vivir un mundo fuera de otro mundo.2-Hombres sobrecargados de bagaje transitan por el mundo mostrando susMercancías, mientras la vida se desliza por el ojo del tiempo, donde sólopasa un hombre desnudo.3- Soy escéptico para escapar a la muerte, sólo el optimista se suicida.4-El cero es el ser de la nada, que hace posible el camino al infinito.5-El vacío de mi ser, nace de la imposibilidad de atrapar mi propio oasis.5-Por el ojo del tiempo se desangra la vida, un arcabuz sin pólvora, un tajo sinherida.7-En las viejas aldeas, el tiempo sedimentado en el espacio, da sensación deeternidad vivida.8-Lo cotidiano desgasta nuestras aristas, con el esmeril de la monotonía.