Para Beto Ronconi Mi última ilusión

La San Antonio se me hace lenta,rara, extraña, extravagante.Por la vereda oeste vas vos,como siempre, tranquilo, sin apuro.Con esa camiseta de Los Pumas,la pelada, el humo de un cigarro,inmerso en algún alocado sueño,con esa paz propia, solo tuya.Marchas al ritmo de tu propia vida,sintiendo, jamás corriendo,menos tras estúpidas zanahorias,sólo tras la pasión de degustar el tiempo.Tal vez un Blenders ahora nos reúna;me ilusiona una última ácida tertulia,compartiendo así más sabias ironías,mientras dejamos que fluyan las horas.Tal vez no, y te pierdas en la noche,dejándome otra vez solo por mi vereda,o tal vez fue la puta ilusión de poder verte,tal como tantas veces así te había visto.Igual, no hay reproches, solo recuerdos,desde aquel mil nueve ochenta y ocho,Pinocho, la Muni, tu sangre radical,qué decir de tu querida Si Sí en carnaval.De repente, la San Antonio volvió a ser calle,tu andar se me desvaneció entre vidrieras,y si bien angustiado por la noche te busqué,sólo con mi íntima tristeza me encontré.Y, así, sin quererlo, en medio de la noche,sentí sonar aquellos tambores y vientos,volví a sentir el ritmo de brillantes colores,y aquella voz, aquel aliento, inconfundibles.Eras vos, inolvidable, para siempre en mi recuerdo. Norman Robson

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