Falleció Olga Lonardi. Olga, de 54 años, había nacido en Larroque y residía en Gualeguaychú desde 1993. Poeta y pintora, fue directora de la revista Arte y Literatura "La boca descosida". Publicó La Boca del silencio, De los designios del sur y la biografía del vértigo, Patria de Luz, Entre mi nombre y yo, y Una poética del color.Obtuvo diversas distinciones, entre ellas el segundo premio Poesía de la Secretaría de Cultura de la Nación en 2005, primeros premios en Poesía otorgados por Madres de Plaza de Mayo Gualeguaychú, primer premio por el poemario Postales de Luz, juegos florales nacionales UCU 2010. Coordinó durante ocho años el taller literario Cronopio y en 2007 fue designada directora de Cultura de la Municipalidad de Gualeguaychú.Publicado el 14 octubre, 2013 por LA NOTA DIGITAL"Inútil navegar de las palabras Para encontrar el puerto de la pena Se encallo mi alma en la palabra Por navegar profundidad ajena." Eise Osman________________________________________LicaónMira bien al hombre,en la oscuridad de su pupilaacecha un ojo de lobo abreviado y quieto,sus manos trazan vuelos grotescos,garras de fiera agazapada.El no padece soledadesaunque su lengua está atada al territorio del aullido,él mutila las palabras, las vacía,sólo elige hundir su dentellada,insiste con dar muerteporque allí radica su hambre y su dominio,allí su verdadero ojo, su convicción de lobo.________________________________________Corazón de reptilAlgunas tardesmi yo transmuta en pájaroen jaula o en abismo,huye hacia otras pieles,mientras mi sombra espera pacienteechada al filo de mi carne y de mis sueños,la sombra huérfana de míbebe mis bordes,desmiente la figura que crececuando se esfuma su efímera materiade levedad y péndulo.Mi yo transmuta silencioso,cae por el ojo estrecho de la bestia,en su propia condena de límite y espantose arrastra,hasta habitar el corazón de reptilque ahora encarno.________________________________________Metamorfosis de la máscaraAlguien huye en la nocheoculto detrás de una máscara infinita.Detrásel rostro disimula lo que ignora,disfrazado de sí mismo.________________________________________TántaloA vecesel hombre abraza la condenade esculpir un destino de espinas y tragedia,un destino de negaciones y durezas,algo innominado lo somete,lo conduce a un falso paroxismo,lo que le fue dado como bellose oscurece entre sus manosahora piedras inútiles, grotescas,su pequeño universo íntimo y buenose vuelve barro y ciénaga.Algo lo hunde lentamenteen su metamorfosis,entonces cumple el rito inevitable,como Tántalo vuelve a servir al hijoa la mesa de los dioses.________________________________________Angeles y diablosAngeles y diablos nos habitan,como en una lámina de Escher,particiones periódicas, simétricas,flotan como ingrávidas figuras,se fusionan en una ambigüedadde blanco y negro,sus alas se rozan en un delicado equilibrio:plumas del bien y del mal como metáforas,un destino de luces y de sombras,de sueños y de espanto.Así la vida nos otorgaambas versiones de ángeles y diablostalladas en esferas de silencios,metamorfosis sutileshundidas en lo más profundo de la sangre.________________________________________DafneLos despiadados no miden el tamaño de la nochey las miserias que oscurecen en ellas,sólo avanzan, a contraluz, en las tinieblas,avanzan sobre el lomo del hambremás insaciable de la tierra,trepan por la oscuridaden un acecho de trampa que huele a miedo.La víctima huye, pierde fuerzasen la fuga, se fatiga,no posee las aguas del Peneo como Dafnepara implorar a Dios la salvaciónmetamorfosis de Ninfa en árbol de laurel.La hondura del abismo se acentúa,los despiadados ignoran las súplicasy niegan el silencio que les habla.Un rumor a soledad recorre los jardinesdonde deambulan abandonados Vincentcon cartas para Theoerigidos en sus propias ausencias,los olvidados Kafkas transmutanen insectos que se arrastran,está tan lejana la noche del último poema,del muro de palabras que Alejandrasaltó hacia la otra orilla.Queda huérfano el instante, sola la vozdonde se traza la curva de la historia.Mientraslos despiadados trenzan coronas de laurelespara pronunciar sus propias glorias,tan efímeras glorias, vaciadas en sí mismas.La vida es apenas una parábolaen eterna fuga como Dafne.________________________________________De ángel a poemaEn la otra orilla habita el ángel,un rumor vago y eternole desvela la sangre innominada.Desde su sitio de soledad y nieblasus alas rozan la humanidad,vislumbra los restos de una hoguera,las fieras, el espanto.Entonces el ángelintenta fluir destellos de pájaros y floreslloviznas perfumadas de cosmos,inscribe su pequeña huella en las cenizas del día,transita en su propia ausencia sigilososobre las sombras atadas a los seres,les da su halo incorpóreo,vela, paciente, en la puerta de la oscuridad y el miedo.A veces su temblor de lumbrecolapsa en el espejo del alma,entra en la vaciedad del otro, lo ilumina,le transmuta su levedad, su alegoría,se hace huésped de la escritura y su belleza:he aquí el ángel, su estatura,su verdadero rostroen la metamorfosis del poema.

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